piccoli|pezzetti

domenica vado a fare il mio dovere. sono in fila con la mia tessera elettorale vergine, quando un tale nella coda accanto mi saluta con un'alzata di mento e un sorriso che gli arriccia un angolo della bocca. ma chi è? metto a fuoco e capisco. senza il solito pantalone|tuta nero e la maglia con il logo del mini|market non lo avevo riconosciuto. è il ragazzo che sta soprattutto al reparto bibite e dintorni, a volte anche al servizio a domicilio. ricambio il saluto, si avvicina un po', mi dice: quindi sei maggiorenne... pensavo fossi più piccolo, te ne davo tipo 15, 16.  balbetto la risposta ovvia: nono, ne ho 18. la tessera quasi mi scivola dalle mani | allora è la prima volta che voti, emozionato? sorride. non proprio, spero solo di non fare papocchi. sorrido. è il mio turno, anche gli scrutatori sono tutti un sorriso, faccio veloce, dentro la cabina mi scappa proprio da ridere, penso: dov'è il buco della gloria? riesco a chiudere la scheda senza fare i disastri che temo, tipo un mostruoso origami. esco, incrocio di nuovo il tipo del mini|market: fatto? a posto? |  sì, a posto! non avevo mai fatto tanto caso al suo bel sorriso. come mai? forse perché ho sempre solo guardato i bicipiti forti e il paccone? comunque io sono Filippo, piacere | io Tobias | allora ci vediamo, tanto vieni spesso a far la spesa... | sìsì (credo di essere viola in faccia) | ciao bello! bello? mi saluta così. chiaramente è un modo di dire, tipo un riflesso, un'abitudine. non sono bello, caruccio forse, bello proprio no. ma me lo prendo lo stesso. mi basta per poterci ricamare sopra - sotto al piumone - una fantasia di quelle scoppiettanti, con le bottiglie piene di bollicine che cadono giù dagli scaffali ed esplodono. quanta schiuma. schiuma dappertutto.

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durante la settimana studio tanto, esco poco, dormo male quasi ogni notte, tipo che mi sveglio nel cuore del buio più profondo come se fossero le 10 del mattino, poi guardo l'ora sul cell e sono solo le 2e17 | cazzo | e sento caldo e mi scolo mezza bottiglia d'acqua, apro la finestra, mi spoglio, resto in mutande, il piumone è sufficiente, ci riprovo, cerco di rilassarmi, invece poi mi giro, mi rigiro, non respiro, occhi spalancati come la finestra. guardo di nuovo l'ora, le 3e50. e sento freddo, mi infilo la maglia, vado a pisciare, torno a letto, chiudo gli occhi, provo a contare tutti i cazzi|culi che ho visto|toccato|slurpato|trombato finora, 1, 2, 3... 99... perdo il conto... ahahaha scherzo! ma niente, non chiudo occhio, il tempo scorre, si fanno le 6|30 e mi devo preparare per la scuola. come si cancellano le occhiaie che arrivano fino ai coglioni?
quel poco sonno che riesco a fare, e che mi sembra solo una manciata di minuti, lo spreco per sogni piuttosto scemi, come quello su un post intitolato "fenomenologia di un tipetto impertinente" su un blog che però non conosco. il mio sonno sta messo piuttosto male, ma il mio ego di più. ahahaha.

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in genere mi ci vogliono almeno 45 secondi per dire: che figata di canzone. ma con Live in the moment dei Portugal The Man me ne bastano 20. piazzo l'indice sul tasto +volume dell'autoradio, i finestrini tremano, piace anche a mio fratello. Ooh la la la la la Let's live in the moment. vediamo un venditore con il suo banchetto azzurro stranamente pieno di giallo. di solito vende cozze, ci sta scritto pure sul cartone inchiodato al legno. ma oggi no. oggi mimose. cozze e mimose. è quasi una poesia. cazzo, potevamo scattare una foto, il tempo di pensarlo e siamo già avanti, andiamo di fretta. al ritorno non c'è più.

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mia madre ha uno dei suoi momenti "su, mettiamo un po' in ordine". ritrova una sua foto di classe, quinta elementare. quasi tutti i volti sono sfregiati da una X|blu. scoppio a ridere. ma che t'avevano fatto? alcune erano così odiose, ipocrite, leccaculo, non le sopportavo. in questi giorni non la chiamo mamma. la chiamo Emily Thorne. ecco da chi ho preso il mio lato impulsivo e revenge.

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vado con mio padre fuori città, che ha delle cose da sbrigare. in auto lui canta lo stato sociale, una vita in vacanza, nessuno che rompe i coglioni, io ornella vanoni, conservo l'infanzia, la pratico ancora, sembra un film tipo quel pazzo venerdì, solo che è sabato. poi fischiettiamo su wind of change degli scorpio. comincio ad accorgermi dei segnali stradali (mi sono iscritto al corso teorico di scuola|guida). per pranzo ci fermiamo in quella trattoria senza menu che conosciamo bene e che sembra una casa, con i proprietari che scherzano e ridono, tanti piccoli piatti colmi di antipasti contadini, le salsicce appese, la pasta con i carciofi, gli involtini ripieni di buono e i dolcetti strabordanti di crema. con papà parlo di università. non so proprio cosa fare. quando guardavo drop dead diva volevo fare l'avvocato dei buoni. quando guardavo hart of dixie volevo fare il medico di campagna. quando guardavo le sorelle halliwell volevo fare la strega. quando guardo bake off voglio fare il pasticcere. quando guardo younger voglio fare l'assistente.. anzi no, quello che ce l'ha, l'assistente. quando guardo i porno voglio fare... be', un po' di tutto. ahaha.
mio padre non ha consigli precisi, sei libero di fare ciò che ti piace, libero anche di sbagliare, sei giovane e puoi ancora permettertelo". ma cosa mi piace? cosa mi appassiona davvero? nerchia a parte, intendo. ahaha

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guardo tutti gli episodi dell'esilarante|brillante Mrs Marvelous Maisel. è un gioiellino, una visione che fa bene. mi innamoro perdutamente di Midge e Susie. vorrei essere lì con loro, vivere con loro, ridere con loro. vorrei dire le cose come le dicono loro. potrei scrivere una lunga recensione, ma credo che già così possa bastare. ah, naturalmente ora voglio fare il comico.

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ad una festa di 18|anni, una festa bella e riuscita, senza abiti lunghi, tovaglioli ben piegati e altre cose pacchiane, ma con un'atmosfera scombinata|divertente, hamburger|patatine, buona musica dal vivo e da disco, lascio che il cubista frivolo dentro di me si scateni sulle note di Baby | Bakermat. ballo e rido. rido anche con gli occhi, appannati dalla stupidità. si unisce alle danze amica|em, e poi ugly|becky, suor|pizzuta, secchio, persino ascella|letale, quello che al 2°anno propose agli altri compagni maschi una morra|cinese per evitare di avermi in camera durante il viaggio a Siracusa. era piccolo|stupido. lo perdòno. li perdòno tutti. nelle mie vene scorrono solo chinotto e glitter. la mia energia|forza è lucida. la gioia di vivere è il mio alcol, non ho bisogno di altro. è soprattutto in momenti come questo che mi è perfettamente chiara una cosa: sì, ci sarà sempre qualcuno che proverà a farmi sentire diverso|sbagliato, qualcuno per cui sarò uno stronzo o uno schifo (cit.) un frocio di merda (cit.) o un culattoby* (cit.), ma io mi sento, io sono un|tipetto|giusto|figo|fortunato. e rido. rido sempre. rido e ballo. *(culattoby in effetti fa ridere, dài. ahahah).